Unterwegs nach Montana.
Wie wahr sind die Stereotypen?

Abflughalle Duesseldorf—wow, ein tolles Gebaeude, luftig, hell, ultramoderne Eleganz. Ein Gewimmel unterschiedlichster Menschen und Sprachen, alle gleichmaessig eingewoben in eine professionelle, effiziente Athmosphaere. Irgendwie hebt dieser Ort die Laune, man fuehlt sich als cooler Weltbuerger.  Eine bunte Mischung von Sprachen und Menschen auch im Flieger nach Amsterdam. Am Flugsteig in Schiphol (Flug NW 55 nach Minneapolis) fängt das Spiel an: wer ist wohl Ami, were Deutscher? Gar nicht so einfach wie man denkt! Ich nehme eine Familie ins Visier, die zwei Reihen weiter sitzt., d.h. weit genug entfernt, dass die Sprache nicht gleich die Herkunft verrät, das macht die Sache interessanter. Die Eltern so Mitte vierzig, junggeblieben, nett angezogen aber nicht übertrieben gut. Der Vater trägt Jeans und ein gut sitzendes Polohemd, die blonde Mutter eine Caprihose und ein T-shirt, Kettchen, schöne Sandalen und Nagellack. Sohn und Tochter so zwischen 13 und 17, lachen viel, sind entspannt, nette Familie. Sohn spielt mit einem Gameboy, Tochter und Mutter gucken in eine Zeitschrift, wobei die Tochter den Kopf an die Schulter der Mutter lehnt. Schwer zu sagen, wo die herkommen, aber allein aufgrund der Tatsache, dass die Mutter ohne Jacke im T-Shirt herumsitzt, tippe ich einfach mal auf Amis. Ich stehe auf und schlendere ein bisschen herum um einen Gesprächsfetzen aufzufangen. Als ich bei ihnen vorbeikomme sagt natürlich gerade niemand was, also schiele ich ganz unauffällig auf die Zeitschrift. Es ist die "Brigitte". Also falsch geraten, sag ich mir. Doch dann hör ich den Jungen sagen: "Hey dad, look, I'm on the next level."  Aha, also Deutschamis! 
Ich wiederhole das Spiel bei ein paar anderen Leuten. Zwei männliche Mitfünfziger mit Fuβballbäuchen halte ich für Deutsche wegen der fast zu adretten Freizeitkleidung, aber nein, falsch, doch Amis. Ein junges Paar 20 Meter weiter rechts turtelt herum. Er ist blass und wirkt weich wie ein Computerfreak, der selten aus seiner Souterrainbude herauskommt, sie ein bisschen pummelig mit ganz hübschem Gesicht, kurzen Hennahaaren und schwarzen Klamotten. Ich tippe auf Amis wegen der angegammelten Allgemeinerscheinung, doch liege ich schon wieder falsch. Die schwätzen irgendwie Süddeutsch. Also liegt die Richtigkeit meiner Prognosen nur bei 33%. Nur waren das  aber wirklich auch alles schwierige Grenzfälle.Andere dagegen scheinen für die jeweiligen Landesstereotypen Reklame machen zu wollen. Schlaksige junge Typen in riesen Cargoshorts und Strandlatschen die bei jedem Schritt ein bisschen in die Knie gehen sind eindeutig Amis, genau wie unförmige Ehepaare mittleren Alters in Zu-Hause-Rumgammelklamotten mit Einkaufstüten voller Schokolade. Schicke, teure (oft Leder-) Jacken und verschiedene aufeinander abgestimmte Accessoires sind dagegen meist europäische Schutzhüllen. Viele Holländer sind natürlich auch dazwischen und gut zu erkennen: groβ und schlank, blond, manche könnten Models sein, andere wirken ein bisschen dusselig mit schiefer Schnauze und vorstehenden Zähnen, aber alle irgendwie auf Anhieb symphatisch.
Die Amis geben sich in der regel brav und geduldig, während manche älteren Deutschen in ihren beigen oder grauen Windjacken immer wieder ihre Bordpässe studieren und hektisch in der Gegend herum gucken.
Während des Flugs sind eindeutig die Amis in der Umgebung am lautesten—das Klischee vom lauten Ami stimmt! Stört aber nicht immer, kann auch erfrischend wirken. Das Video mit der Sicherheitsdurchsage zeigt eine künstlich schöne Saftsch... sorry, Flugbegleiterin mit überdimensionalen Wangenknochen, die die Passagiere wie 3-jährige behandelt. Gott sei Dank sitzt hinter mir ein 17-jähriger Ami mit seinen Eltern, der sich laut darüber lustig macht:  "Oh my God, how retarded is that!" Und mit über-affektiertem Tonfall: "Hey, it's not interesting, so we're not gonna even try!"
In Minneapolis angekommen bemerkt man gleich, dass Bequemlichkeit hier einen höheren Stellenwert hat—Teppichboden überall, ausgelatscht und unpraktisch, dämpft aber die Schritte und suggerriert eine Welt, in der Bequemlichkeit einen hohen Stellenwert hat. In meinem momentanen Zustand ist mir das sehr willkommen. Oh je, jetzt durch die Homeland Security. Bloss nicht auffallen, ganz brav Schlange stehen, schön freundlich alle Fragen beantworten mit einem Gesichtsausdruck, der besagt: Ich schätze mich überglücklich ins hervorragendste Land der Welt und Gottes Augapfel einreisen zu dürfen. Damit kommt man immer problemlos durch. Hab natürlich wieder Brot und Schokolade mit (wieso das hervorragendste Land der Welt nichts Vernünftiges zu Fressen produzieren kann wird an anderer Stelle besprochen).
Diesmal hab ich's sogar auf dem Zollformular angekreuzt, denn letztes Mal bin ich bei einer Stichprobe aufgeflogen und wurde ganz schön ausgeschimpft. Dem Zöllner gesteh ich's noch mal extra mit dem Brot und der Schokolade, aber der lässt mich trotzdem durch. Gepäck noch mal abgeben, und wieder durch die Sicherheitskontrolle, Schuhe ausziehen, Wasserflasche schnell aussaufen usw. Wenigstens ist das Personal in Minneapolis nicht ganz so rabiat wie an der Ostküste, wo man auf Schritt und Tritt angeschnauzt wird. Vielleicht geht das nicht anders, wenn man den ganzen Tag lang ein Rudel taumelnder Jet-laggers nach dem anderen herumkommandieren muss.
Da ich das Flugzeugfutter nur ansatzweise probiert habe (ein paar Salatblätter mit kleingewürfelten roten Paprikastückchen und Maiskörnern, ein süβliches Stück Hähnchen, Reis mit ein paar süβlichen Möhrenscheiben, ein Hartgummibrötchen usw.) ist Hunger angesagt. Was ist die Auswahl? Welcome to America! Auβer McDonalds, Burger King, Pizza Hut und den anderen Müllfutterketten gibt's die üblichen Kettenrestaurants wie Chili's, TGI Friday's und so weiter, die mit ihren bunten Dekorationen, Sportbildern, Klassikautopostern usw. eine coole Freizeitathmosphäre suggerieren. Die Speisekarten sind riesengroβe Plastikfaltbücher mit Fotos von allen Gerichten. Alles sieht super aus und schmeckt auch gut—weil es viel Frittiertes gibt und alles mit Unmengen Käse und Butter serviert wird. Eine weitere Alternative wären ein paar kleinere Pubs mit weniger aggressivem Marketing.
Ich entscheide mich gegen einen $15 Burger in einem Pub und für ein "Value Meal" von Burger King zum halben Preis. Bin sonst nicht so für Müllfutter, aber bei dieser Tortur von Reise darf man sich schon mal was gönnen.
Weiter geht's zum Flugsteig nach Bozeman, Montana. Jetzt wird's langsam gemütlich. Man trifft fast immer Bekannte oder sieht Leute, die man vom Sehen kennt. Mal sehen ob sich auch hier wieder Stereotypen bestätigen lassen. Ein paar verstreute Businesshotshots sitzen mit Handystöpseln im Ohr herum, Laptops auf dem Nebensitz, unter dem Anzug  Polohemden. Eine Handvoll Studenten mit zotteligen Haaren und Snowboarderklamotten hören Ipod, texten und unterhalten sich, alles gleichzeitig.
Ein bläβlich weiβes, unförmiges, schlecht gekleidetes Ehepaar trinkt irgendein Limozeug aus riesigen Pappbechern und verdrückt überdimensionale Zimt-und-Zuckergussteilchen. Mehrere durchtrainierte und gebräunte Leute verschiedenen Alters sind gleichmäβig über den ganzen Flugsteig verteilt. Sie pflegen offensichtlich mindestens je fünf Aktivhobbies pro Jahreszeit und haben ihre Thermostassen mit Karabinerhaken an den Rucksäcken befestigt. Die scheinen schon recht bewusst ihr Aktivimage zu pflegen. Dann gibt es noch ein paar Familien, ein paar Cowboys und ein paar Groβelternpaare. Man hört nur noch Englisch, und alles guckt offen und freundlich in der Gegend herum-wer kommt einem denn sonst noch irgendwie bekannt vor....
Der späte Flug nach Bozeman sollte eigentlich nur Liegen haben, denn restlos alle pennen schon vor dem Start ein. Ganz lustig, wenn man zwischendurch mal wach wird und sich umguckt, wie jeder anders versucht, seinen Körper irgendwie in einem Kubikmeter Raum zu verstauen.
Die Durchsagen auf dem Bozemanflug reissen einen aus dem unbequemen Schlaf, klingen dafür aber so gut gelaunt als würden wir eh alle nur in Urlaub fliegen. Wenn man aus dem Fenster schaut sieht man fast nur noch Dunkelheit, hin und wieder ein Grüppchen Lichter in der Wildnis. Meine Reaktion darauf ist immer gleich: irgendetwas in meinem Körper entspannt sich, ich atme etwas ruhiger, meine Seele fängt wieder an zu baumeln.
Der Flughafen in Bozeman wirkt wie eine groβe Lodge in einem Nationalpark, viel Holz, Naturstein, offener Kamin, Bronzestatuen von Bären und Wildgänsen, Tiergemälde. Alle werden abgeholt, man hört Juchzen, lautes Gelächter und viel Geschnatter, man umarmt und küsst sich, die Gesichter fröhlich und zufrieden. Nach draussen zum Parkplatz, frische Luft, viel Platz, wenig Verkehr. Die ruhige Fahrt nach Hause, fast niemand ist mehr unterwegs, ich sehe nur die Bergsilhouetten im Mondschein, den Wald und viel viel Platz. 

The trip to Montana.
How true are the stereotypes?

Departure terminal Duesseldorf—wow, an amazing building, airy, bright, ultramodern elegance. A milling mass of different people and languages, all woven together into an atmosphere of professionalism and efficiency. Somehow this place raises your spirits, makes you feel like a cool cosmopolitan. A colorful mixture of languages and people on the flight to Amsterdam as well, nice!
At the gate in Schiphol (NW 55 to Minneapolis), the game begins: who are the Yanks, who are the Krauts?

Not as easy as it may seem! I zero in on a family that is sitting two rows away. They are far enough away that I can't hear what language they are speaking, that makes it more interesting. The parents are in their mid forties, youthful, nicely dressed but not overly so. The dad wears jeans and a well-fitting polo-shirt, the blond mom wears Capri pants and a t-shirt, jewelry, nice sandals and nail polish. The son and the daughter are between 13 and 17, they laugh a lot, seem relaxed, a nice family. The son is playing some sort of game-boy, mother and daughter are looking at a magazine, the daughter is resting her head on her mom's shoulder. It is hard to say, where they're from, but I'm guessing Americans, simply due to the fact that the mom is sitting around without any kind of jacket. I get up and stroll around, hoping to pick up a piece of conversation. Naturally, the moment I pass them, nobody says a word. I peer down at the magazine. It is a"Brigitte." So I was wrong, I tell myself. But then the boy says: "Hey dad, look, I'm on the next level." Ok, Deutschamis!

I repeat the game with a few more people. Two men in their mid-fifties with soccer-ball-sized stomachs seem like Germans to me due to their extra neat leisure wear, but I am wrong, they're talking American. A young couple about 20 Meters away is horsing and cuddling around. He is pale and looks soft like a computer geek who rarely leaves his basement room. She is a bit chubby with a pretty face, henna hair and black clothes. I guess Americans because of the general grunge look, but I am wrong again. They talk with a Southern German accent. I guess I am not doing very well with an accuracy rate of less than 33%.  But these three cases were really difficult.
Others seem to want to be posterboys for stereotypes:—gangly young dudes swaggering around in huge cargo shorts and flip-flops are obvious Yanks, as are shapeless older couples in shapeless jerseys carrying shopping bags filled with chocolates. Stylish (leather) jackets are usually European armor. Many Dutch people are mixed in the crowd and can be spotted easily: tall and slender, blond, some could be models, others a bit dorky with a crooked grin and overbite, all of them seem nice.
The Yanks are usually well-behaved and patient, while older Germans in beige or grey windbreakers tend to nervously study their boarding passes, ask each other whether they've thought of this or that and look around worriedly.
During the flight, the Americans around me are clearly the loudest—the cliché of the loud American is true! It's not always annoying, sometimes it can be refreshing. The video with the safety announcements shows an artificially beautiful flight-attendant with enormous cheek bones who treats the passengers like 3-year-olds. Thank God, a 17-year-old American dude sits behind me with his parents and starts to loudly mock the whole thing: "Oh my God, how retarded is that!" And in an exaggerated sing-song: "Hey, it's not interesting, so we're not gonna even try!"

Freshly arrived in Minneapolis, another layer of stiffness seems to dissipate—carpeting everywhere, worn out and impractical, but it muffles the steps and suggests a world that values comfort. In my present state anything comfortable is welcome. Oh boy, now to get through homeland security. Whatever you do, don't draw attention to yourself, behave and stand in line, answer all the questions with a facial expression that says: I am overjoyed to be able to enter the greatest country on earth, the apple of God's eye. That always works. Of course I am carrying bread and chocolate with me (why is it that the greatest country in the world can't produce anything decent to eat?).   
This time I even checked yes for food on the customs form, since last time my luggage was randomly checked and I got yelled at pretty bad. I tell the custom's guy again about the bread and the chocolate, but he lets me through anyway. At least the ground personnel in Minneapolis is not as rabid as they are on the East Coast, where you get screamed at incessantly. Perhaps there's no other way when you have to put up with one herd of staggering jet-laggers after another.  
Since I've only picked at my plane fodder (a few lettuce leaves with diced red pepper and corn, a small piece of sweetish chicken and rice with sweetish carrot slices, a roll made from hard rubber etc.) hunger is on the agenda. What can I choose from? Welcome to America! Aside from the usual junk food court, we have national chain restaurants such as Chili's and TGI Friday's. Decorated with a dizzying collection of colorful pictures and posters of athletes, celebrities, classic cars and such, these chains try to evoke a groovy happy hour atmosphere. The menus are huge plastic fold-outs with oversized photos of all the meals. Everything looks great and tastes good too---because they have lots of fried stuff and smother everything in cheese and butter. The third choice would be one of the smaller pubs with less aggressive marketing.  
I decide against a $15 burger in a pub and in favor of a value meal from Burger King for half that much. Usually I'm not that hip on junk food but during this ordeal of a trip one deserves a break.
Onwards to the next gate for the flight to Bozeman, Montana. Things are beginning to get cozier. You almost always meet someone you know or see people you know from sight. Let's see if we get to confirm a few stereotypes here as well.
I see a couple of business hotshots with cell-phone plugs in their ears and laptops dressed in suits and polo shirts but no ties). Several university students with shaggy hair and snowboarder getup are listening to their I-pods, texting on their cells and carrying on a conversation all at the same time.   
I also notice a pasty-white, shapeless, badly dressed couple drinking coke from huge plastic) cups and eating oversized cinnamon rolls. Strewed around the gate are a number of super fit, tan people of varying ages who obviously each have five different outdoorsy hobbies per season and whose thermal mugs dangle from karabiners. They do seem to enjoy looking the part. The rest of the gang consists of a few families, a few cowboys, a few grandparents. You hear only English, and everyone looks around openly and friendly, who else looks familiar….  
The late flight to Bozeman really should only have cots, since everyone is already out before takeoff. It's kind of funny when you wake up briefly and look around—how everybody tries to stow their bodies into a cubic meter's space.
The announcements during the flight tear you out of your uncomfortable sleep but sound happy as if we were all going on vacation. Looking out of the window, you see mostly darkness, just here and there a group of lights in the wilderness. My reaction is always the same: something in my body relaxes, I breath more deeply, my soul begins to expand again.
The airport in Bozeman feels like a huge lodge in a national park, a lot of wood, great open fireplace, bronze statues of bears and wild geese, animal paintings.

Everybody is being picked up, there's much hooting and hollering, hugs and kisses, laughter and chatter, the faces relaxed and satisfied. We go outside to the parking lot, fresh air, a lot of space, little traffic.The drive home is quiet, hardly anybody is on the road, mountain silhouettes, trees, so much space.